Les cloîtres anciens sur les grandes murailles
Etalaient en tableaux Ia sainte Vérité,
Dont l'effet, réchauffant les pieuses entrailles,
Tempérait Ia froideur de leur austérité.

En ces temps où du Christ florissaient les semailles,
Plus d'un illustre moine, aujourd'hui peu cité,
Prenant pour atelier le champ des funérailles,
Glorifiait Ia Mort avec simplicité.

- Mon âme est un tombeau que, mauvais cénobite,
Depuis I'éternité je parcours et j'habite;
Rien n'embellit les murs de ce cloître odieux.

0 moine fainéant! quand saurai-je donc faire
Du spectacle vivant de ma triste misère
Le travail de mes mains et I'amour de mes yeux?